Pavor domina as noites de Brasília

Há um fantasma a cada esquina da Capital Federal, espreitando almas penadas que vagueiam em busca de esconderijo. Dizem que são almas vindo cobrar a conta das barbaridades…

Mais do que nunca, os versos de Cícero são lapidares – como se tivessem sido escritos por encomenda por um Antero de Quental redivivo. Tem gente que nem dorme, sabendo que será abandonado a própria sorte.

Lembre-se de Cícero…

Quo usque tandem abutere, Catilina, patientia nostra?
Quam diu etiam furor iste tuus eludet?
Quem ad finem sese effrenata iactabit audacia?
Nihilne te nocturnum praesidium Palatii,
nihil urbis vigiliae,
nihil timor populi,
nihil concursus bonorum omnium,
nihil hic munitissimus habendi senatus locus,
nihil horum ora vultusque moverunt?
Patere tua consilia non sentis?
Constrictam omnium horum scientia teneri coniurationem tuam non vides?
Quid proxima, quid superiore nocte egeris, ubi fueris, quos convocaveris, quid consilii ceperis, quem nostrum ignorare arbitraris?
O tempora, o mores!

Para facilitar, que eu também não entendo porra nenhuma de latim

Até quando, Catilina, abusarás da nossa paciência?
Por quanto tempo a tua loucura há de zombar de nós?
A que extremos se há de precipitar a tua desenfreada audácia?
Nem a guarda noturna do Palatino,
nem a ronda da cidade,
nem o temor do povo,
nem a afluência de todos os homens de bem,
nem este local tão bem protegido para a reunião do Senado,
nem a expressão do voto destas pessoas?
nada disto conseguiu perturbar-te?
Não te dás conta que os teus planos foram descobertos?
Não vês que a tua conspiração está vinculado ao conhecimento de tudo isto?
Quem, dentre nós, pensas tu que ignora o que fizeste na noite passada e na precedente, onde estiveste, com quem te encontraste, que decisão tomaste?
Oh tempos, oh costumes!